abrimos espacios
con hermosas contraseñas privadas
para eximir la propia guarida
para derramar-nos el vino
en la grieta,en la herida
que es a veces (el) silencio,
que es a veces (la) palabra.
para hallarnos incompletos
por hallarnos incompletos
abrimos espacios
para que el viento pase
y pase también, abriendo,su voz...
de vez en cuando
-soplado el polvo del espejo- por el viento, por su voz secreta
decimos con la mirada
la verdad por la que dolemos y morimos
la verdad que nos anuncia

Jamás

siento que me engendras
continuamente
sin repetirte
y cada vez que nazco
soy más tuyo
y menos de mí mismo.

yo permanezco
porque tú jamás te retiras.

De ciertos desiertos

¿Qué dice una voz en el límite de la vida?
¿Y qué calla?
La experiencia del desierto, ese vacío de la palabra.
Ese "no poder decir-se", de los exilios internos.
Tránsito, a su vez, despersonalizado y silencioso.
Tal vez, presenciar el silencio es, de algún modo, hacerlo audible.
Se produce en mi un recogimiento, en este momento, voluntariamente.
La imagen:
una tormenta de arena, las dunas. Mar de minúsculo polvo.
Una sombra de lluvia.
El dictamen:
dicen que hay que errar hasta el propio retorno, pues "sólo somos nosotros mismos en lo más árido de nuestra soledad"

"Construir el mundo visible con luz y tinieblas. O disolverlo en luz y tinieblas. Esa es nuestra misión, pues este mundo visible, que nosotros consideramos unitario, está hecho, en realidad, con dos elementos primeros mezclados según el mejor arte."
(Goethe, Physikalische Vorträge [Lecciones de física], 1806)