no alcanzan los ojos

la mitad de vaso vacío

la mitad del vaso lleno

la totalidad del vaso

el agua

el vaso

la mesa que sostiene el vaso

el piso donde se ubica la mesa...

NUNCA una sola mirada

SIEMPRE una mirada parcial

. Oração .

Falta el verbo

Todos (...) con él,

yo (...) contra él.

Todos (...) su rostro,

yo (...) su espalda.

Todos (...) su luz.

Yo (...) su sombra.

Todos (...) su palabra.

Yo (...) su silencio.

Todos (...) su carne,

yo (...) su sonido.

Todos (...) por si.

Yo (...) por no.

Al principio, el Verbo.

y ¿después, durante?

- Uno con uno, uno de uno, uno en uno y en uno uno eternamente -

po e ma

un poema se vuelve una canción
una canción que se tararea con voz de pájaro;
una voz que parece caminar por una cornisa y estar a punto de caerse,
pero nunca se cae, sigue y punza ahí donde tiene que punzar.

Vamos a lo abierto

"Ciegamente reclama duración el alma arbitraria

cuando la tiene asegurada en vidas ajenas,

cuando tú mismo eres el espejo y la réplica

de quienes no alcanzaron tu tiempo

y otros serán (y son) tu inmortalidad en la tierra."

(J.L. Borges)

Abrirme a lo imprevisible, al acontecimiento de la otredad; a la hospitalidad de mi enemigo, a la angustiosa fuente de nuestras diferencias, por fuera de mis propiedades. Mis propiedades, que -paradójicamente- no son lo propio de mi.

Lo propio de mi, se asemeja a lo propio del otro. Lo propio es imposible sin el otro; lo otro es imposible sin lo propio: lo propio es el común de lo imposible.

Me abro al imposible, en un sí posible desde mí. Mi "yo" mismo se abre en un sí al "vos" ajeno, en extensión. Un "si" que "desotra" al otro, que lo acoge como parte de mi, ¿de mi propiedad?

Un sí, que me hace posible imprevisiblemente y, que a su vez, me desembaraza de toda propiedad.

La hospitalidad, tiene lugar en el vacío. En la no-posesión. Y en el vacío no hay diferencia, ni hay yo, ni hay otro, ni hay. En ese vacío se traduce lo eterno. La imposible imposibilidad de lo eterno o la imposibilidad de lo imposible.

Todo acontecimiento, es una apertura realmente posible a lo dado en la otredad.

Regar antes de que llueva,
para poner una prueba al cielo;
como si ciertos actos pudieran anticiparse,
o participar -también nosotros- del acto creador.
Es una prueba del hombre para el hombre, del hombre para sí mismo:
pues
la tierra volverá a humedecerse, irremediablemente
y nosotros seremos moldeados una vez más por otra mano que no es la nuestra.
Una mano sin instrumento.
Podemos
crearlo todo
sólo
para eliminarlo todo;
ese algo insatisfecho que canta en el alma
algo que falta partir
(partir de romper / de irse.)
y así, esperar en lo abierto,
como la tierra que espera a la lluvia
aún cuando no espera mojarse.

(...)
"Mi parte se ocupa de una parte de mi parte,
y mi todo aspira al Todo de mi todo."

(Al-Hallay)

Todos los soles, al amanecer, siguen un poco dormidos, aletargados, indolentes se mofan del fuego del día que les espera; del rostro de los hombres, de la muerte y de la guerra. Todos los soles, al amanecer, son como niños grandes, que se burlan del tiempo…

The still point of the turning world

Dentro de mi puño cerrado, el último segundo
un punto dentro de un punto dentro de un punto
como punto final de una oración que sigue.

¿Cómo es retener aquello que ya se ha desvanecido?

Es leer entre líneas,
porque existe:
en sí mismo,
dentro de sí mismo
y dentro de la órbita que lo circunda;
la órbita que dibuja mi puño
en su trayecto
con la diferencia
-en comparación al mundo-
que la fuerza central
la ejerce ese punto de segundo silenciado.

contemplación

"Lo que para ti hoy son sólo ojos 
en las noches futuras, serán nuestras estrellas."

Ser hombre
sin pregunta ante la rosa que florece
sin topes en la mirada inmediata
sin conjeturas y sin abstracciones
ante la desmesura de la naturaleza
sin sometimientos ante las fuerzas
de arriba y de abajo
ser hombre
como el objetivo justo de la vida
más bien:
estar-ahí
atento estar-ahí
estar-ahí-completamente
en un desprendimiento perpetuo de la forma
de la idea de la forma
conjugando el ser-en-el-mundo

Sí, las rosas
y el canto de los pájaros.
Toda la hermosura del mundo,
y la nobleza del hombre,
y el encanto y la fuerza del espíritu.
Sí, la gracia de la primavera,
las sorpresas del cielo y de la mujer.
¿Pero la hondura negra, el agujero negro,
obsesionantes?

Sí, Dios, lo divino,
a través de la rosa y del rocío,
y del cielo móvil de unos ojos,
pero el vacío negro, el horror vago y permanente de la sombra?

Sí, muchachas en la tarde,
niños en los jardines,
paisajes que suenan como melodías perfectas,
versos de Rilke o de Brooke,
entusiasmo generoso de las jóvenes almas
capaz de cambiar el mundo,
belleza del sacrificio y del ideal,
y el amor, y el hijo, y la amistad,
¿pero el vacío negro, el escalofrío intermitente del abismo?

(Juan L. Ortiz)

integración

habrá que practicar más entrar y salir del silencio
hasta fagocitar la palabra,
el ruido de la palabra fagocitado por el silencio

habrá que aprender a direccionar el abandono
una y otra vez, -para ser salvado- :
dirigirlo hacia la nada

habrá que saber esperar.
no, ni siquiera eso
sino
saber quedarse completamente solo
en silencio y nada
y conservar la mirada
verse a sí mismo como una cosa ajena
hasta asimilarla
hasta liberar en sí mismo lo indestructible

habrá que obrar impecablemente hasta la vacuidad
aún en la falta.
sin oscuridad.
con un vuelco interior a lo inefable

habrá que
-para sentir el sabor de la eternidad-
desechar primero todas las cáscaras
hasta un total desnudo de la impaciencia.

nada personal

Afirmando que la conjugación verbal más hermosa es esa que no está definida ni por el tiempo, ni el modo, ni el número, ni la persona.
Digno gerundio, siempre aconteciendo, siempre presente.

"Lo único importante es poseer una incesante disposición a reconocer que puedes estar equivocado".

una verdad

Cada verdad obra en pos de su verdad.
Modesta contribución a la Verdad universal.
Nuestra fe en ella la sostiene.
(Edomd Jabès)

(...)

Hay pasajes -vividos- que no pueden describirse de ninguna manera.
Que sólo son para vivirse, verdaderamente.

Y, ¿qué es lo que te dice "vive?

doble pulso, impulso

Tengo dos corazones
para sostener mi vida.
Nacieron juntos,
y juntos van
lado a lado,
asumiendo mi intento.
Uno para atizar
Otro para sosegar.
Dos corazones tengo
a mi izquierda y mi derecha.
En particulares ocasiones,

ambos rozan, simultáneamente, el centro de mi pecho
y cuando eso ocurre
quedo tan al descubierto
que ambos,
siendo uno en circunstancia,

dejan de lado el intento
para asumir, irremediablemente,
mi hambre y mi locura

Creo que...

lo que falta

en algún punto

es igual

a lo que sobra:

en el punto en el que ninguno es

exactamente

lo justo y necesario

El libro del amor

levantar la mirada y ver

qué minúsculo

qué minúsculo es el hombre

entonces,

preguntarse, concretamente,

"¿qué puedo hacer? y ¿cómo?"

pensar apasionadamente

-que es nuestra mayor libertad, el pensar-

y hacerlo.

sin preocupaciones torpes y minúsculas:

dejar de correr junto al rebaño.

entonces,

nuestra pequeñez, será semejante a lo que vemos,

a lo que vemos cuando levantamos la mirada.

"Nadie, nadie en absoluto está excluido de llegar a ser un individuo, excepto aquél que se excluye a sí mismo, convirtiéndose en multitud". Cierto, Sören, cierto...

mamá siempre flor

Estás:

en esa flor que contemplo ahora, con quien sonrío

en esa flor y en todas

porque estás siempre.

siempre flor

siempre inmarcesible.

Asombroso*:
ver todo el cosmos
en el punto más brillante de una sola estrella.

*¿o revelador?

conocer las montañas.

las montañas son misterios. misterios eternos.
vamos a andar, vida.

vamos a las montañas.
vamos, a convertirnos en algo como el viento.

a quitarnos el polvo viejo de nuestra cabeza
para un nuevo polvo que sólo sea para nuestro pies, como señal de trotamundo.

vamos, con la mirada limpia

con las manos abiertas

con sabor de aprendizaje, de canto nuevo.

sigamos también nosotras, la estrella.

la oscuridad del bosque también nos espera.

al invierno

a la primavera

al verano

y al otoño

de todo el mundo circundante, vamos

por el este, salgamos con el sol

y caminemos también bajo la noche.

pero seamos responsables, vida

seamos sinceras, aunque las puertas se cierren en nuestra cara

no faltemos nunca a nuestra verdad.

seamos un libro en blanco, tabla rasa, ancho cielo.

cuando todo silencioso, silencio

cuando algarabía, saltos y cantos

que no importe la sed, que sea ella quien nos lleve

vamos, puede que la lluvia nos moje de vez en cuando

y será cierta esta vez,

la piedad

y la gracia.

y si contamos mil y más suspiros,

entenderemos para qué... para qué la vida, vida.

A veces se sube un poquito; como algo de la gravedad, pero a la inversa.
De cierta liviandad, o cierto aire.
Se sube un poquito, pero sólo después de haber bajado lo suficiente (que nunca alcanza).
De haber bajado la cabeza, las rodillas.
Entonces sube un poquito más el corazón,así, aparece.
Una sensación de comprensión.
El color de la luz del día, que es color de la luz, que es todos los colores, que es ninguno.
Entonces ni arriba ni abajo, sino en el todavía del punto medio; que es mucho más que el después, y tan resumen del antes.
No es nada maravilloso, es una fuerza desde lo ordinario.
Aunque creer en uno, con plena voluntad, es una llave bastante milagrosa.

abrimos espacios
con hermosas contraseñas privadas
para eximir la propia guarida
para derramar-nos el vino
en la grieta,en la herida
que es a veces (el) silencio,
que es a veces (la) palabra.
para hallarnos incompletos
por hallarnos incompletos
abrimos espacios
para que el viento pase
y pase también, abriendo,su voz...
de vez en cuando
-soplado el polvo del espejo- por el viento, por su voz secreta
decimos con la mirada
la verdad por la que dolemos y morimos
la verdad que nos anuncia

Jamás

siento que me engendras
continuamente
sin repetirte
y cada vez que nazco
soy más tuyo
y menos de mí mismo.

yo permanezco
porque tú jamás te retiras.

De ciertos desiertos

¿Qué dice una voz en el límite de la vida?
¿Y qué calla?
La experiencia del desierto, ese vacío de la palabra.
Ese "no poder decir-se", de los exilios internos.
Tránsito, a su vez, despersonalizado y silencioso.
Tal vez, presenciar el silencio es, de algún modo, hacerlo audible.
Se produce en mi un recogimiento, en este momento, voluntariamente.
La imagen:
una tormenta de arena, las dunas. Mar de minúsculo polvo.
Una sombra de lluvia.
El dictamen:
dicen que hay que errar hasta el propio retorno, pues "sólo somos nosotros mismos en lo más árido de nuestra soledad"

"Construir el mundo visible con luz y tinieblas. O disolverlo en luz y tinieblas. Esa es nuestra misión, pues este mundo visible, que nosotros consideramos unitario, está hecho, en realidad, con dos elementos primeros mezclados según el mejor arte."
(Goethe, Physikalische Vorträge [Lecciones de física], 1806)

Todos los fuegos...

El fuego.
Y el ruidito del fuego.
Y el color del fuego.
Y el calor del fuego.
Y el instante del fuego.
Y el amor del fuego.

Y el consumir(se) del fuego.
Y el abrazo del fuego.
Y la soledad del fuego.
Y la luz del fuego
y la oscuridad del fuego.
Y el arder del fuego.
Y la certeza del fuego.
Y la combustión del fuego.

FUEGO, fuego, FUEGO.

Y el "hacia lo alto" del fuego.
Y la pregunta del Fuego.
Y la verdad del fuego.
Y la mirada del fuego.
Y la ceniza del fuego.

Y el fuego del fuego
Y lo que queda del fuego. Y lo que no.
El fuego.

Iré al otro lado de la montaña.
¡Ve allí también, oh luna!
Noche tras noche
nos haremos compañia.
(Monje Myoe)

En mi mano, el lugarcito que ocupó siempre la piedra.
Y en el lugarcito de la piedra, naciendo, una pregunta.
Una pregunta tendiente a caer, como tiende así también la piedra, en esencia, a caer al vacío.
Pregunta, en caída al vacío; al vacío de mi mano vacía (que es como viven todas las manos).
Caída semejante a la piedra y semejante, también, al hombre, que cae de la mano de Dios, al vacío del mundo.
La pregunta cuando cae, es respuesta.
La caída siempre es una respuesta.
Una respuesta al lugarcito, que ya no es de la piedra, sino de Dios.
Dios vive en las manos vacías del hombre.
Dios es siempre una pregunta, ocupando el lugar de una piedra.

¿Será el hombre también respuesta a la pregunta de Dios?

Sueño de pájaro

No importa lo que soñé, sino cómo lo soñé.
Era yo misma un pájaro. Y mi sueño, entonces, pasó volando.
Planeando, dibujaba en el cielo mi sueño... porque no importa qué, sino cómo; y así, planeando, era como soñar sin vértigo en la altura. Un sueño despejado y ancho. Azul. (Y soñar azul, es como sentir un profundo silencio, de esos que abren algo.)
Cuando se tiene la posibilidad de ser pájaro, aunque en sueño (¿por qué dije aunque?), una entiende más claramente lo que es tomar distancia de las cosas: es casi como un impulso, pero bien determinado.
Sueño de pájaro, como quien dice "libertad" y sonríe liviano, así soñé yo anoche mi sueño.
Volaba, y qué lindo ese fresquito rozando mis alas (sí, porque fui pájaro y tenía alas; alas bien abiertas y al sol)
Y para hablar, cantaba. Y mi canto de pájaro, como silbidito dulce, decía:
"Se el aire más preciso al viento que seré".
(y es que tampoco importa a quién yo cantaba, sino cómo lo decía...y para decir yo cantaba, como un silbidito dulce, cantaba...)


No esperaba algo tan lindo, de verdad.
Y, ¿cómo será soñar siendo árbol, cómo?